La voilà qui arrive. Titubant. Trainant sa jambe gauche derrière elle comme si celle-ci n'est qu'un bout de bois. Elle s'approche tranquillement, un couteau en main. Elle est recouverte de sang et semble être gênée. Non. Ce n'est pas le sang de quelqu'un, elle n'a tué personne.

« Oh, ça ? C'est le mien. J'ai toujours pas réussi à me tuer. »

Rares sont les fois où vous la verrez porter des vêtements propres. Ceux-ci sont salement recouverts de tâches rougeâtres un peu partout, devenant sombre et sèches le soir. C'est un tic, une manie. Vous savez, il lui arrive de remettre sa mèche en arrière, parce que celle-ci la gêne pour voir. Elle se ronge parfois ses ongles, se mord la lèvre, dandine ses petites fesses. Comme toutes autres filles de son âge en réalité. Sauf que voilà, elle ne peut pas s'empêcher d'essayer de se tuer. Et avec à peu près tout et n'importe quoi. Elle s'en contrefiche que cela puisse en effrayer plus d'un. Elle s'en fout. C'est donc un ciseau planté dans le cou, de aiguilles enfoncés à plus de 10 cm un peu partout sur ses bras, un couteau dans le ventre qu'elle se trimballera en cours ou dans les couloirs. Physiquement, elle fait tout aussi peur que quand elle se met à crier pour rien. Elle est folle. Tout simplement. Cela se voit dans sa façon de se présenter. Dans sa façon très mécanique de marcher, parfois en trottinant. Dans sa façon de bouger, tantôt rapidement, tantôt lentement. Il lui arrive de passer sa main de sa cuisse à sa nuque en même pas un tiers de seconde. Ou alors le contraire : en 10 secondes parce qu'elle semble préoccupée. Oui c'est ça. Son regard. Très expressif, voir même un peu trop. Tout se joue dans sa façon de grimacer, de sourire, d'ouvrir en grand ses narines. Bref, de vous regarder. Ses yeux sont incroyablement sombres, mais ils vous scrutent de partout. Vous observe. Ils sont souvent cachés par cette grosse et longue touffe de cheveux noir qu'elle porte. Chose qui ne semble pas trop l'embêter. Elle ne les coiffes jamais. Allez-y, plantez un doigt dedans, vous risquez de vite trouver un nœud. C'est bête, ils semblaient si beaux ses cheveux. En fait. Elle ressemble à un zombie quand on l'observe. Bien qu'elle ne soit pas spécialement blanche, elle fait peur. Des cernes immenses se trouvent sous ses yeux, elle ne dort jamais. Ou alors très peu. Et que dire? .. Que dire sur son corps? Ses lèvres? Ses oreilles?

« Tu te mutiles souvent de la sorte ? » ▬ demande un camarade.

Elle vous regarde. Elle lui sourit. C'est vrai ça, elle n'a pas un corps comme les autres. Il est vraiment.. Laid? Horrible. Pas dans le style elle n'a pas de belles formes, au contraire. Elle a une jolie poitrine, de jolies hanches, de jolies fesses, de jolis bras, de jolies et longues jambes. Tout ce qui faut. Et puis sa grande taille lui donne un vrai corps de mannequin. Elle aurait pû l'être, elle est mignonne. Après tout. Mais non, bien sûr il y'a certaines choses qui gâchent. Des traces de cordes immenses sur son cou, signe qu'elle a essayait plusieurs fois de s'étrangler, de se pendre. Bref, de se tuer. Sans sucés, mais les marques restent avec le temps, et son cou n'est pas beau à voir. On l'évite, on prend ses cheveux et tente de s'en servir pour gâcher ça. Ses oreilles aussi. C'est marrant de ne sentir la douleur qu'un petit instant, puis de voir qu'on est immortel. Elle a voulut se les manger un jour. Ils sont coupés à quelques endroits, et on dirait presque de la bouillie. Heureusement, rares sont ceux qui voit ça. Et pourtant, elle entend bien. Bah. Elle a pas touché ses tympans, tout va bien. Mais alors. Son ventre ? Son dos ? Remplis de coupures, remplis de petits trous par-ci par-là. Bien sûr, ils s'en vont au bout d'une journée ou deux. Mais des fois, des cicatrices restent. Les jambes? Tordues. A moitié. Elle marche toujours bizarrement à cause de ça. Enfin.. Tout ça, elle n'a pas l'air de s'en soucier.

« T'es belle. »

Ou peut-être pas au fond. Quelques petites tâches de rousseurs, un nez cassé et relevé, un visage fatigué et toujours le même depuis plusieurs années. C'est un légume. Un truc qui essaye de mourir. Qui est déjà pourri. Un musée de l'horreur, quelque chose qu'on regarde d'un seul oeil, cachant l'autre de sa main. Y'a pas à dire, elle fait peur. Emily.

« Emily, elle était comment avant ? » ▬ Avant quoi? Avant de devenir folle?
C'était quelqu'un de très calme et posée. Elle souriait tout le temps pour un rien, ses longs cheveux noirs, lisses et soyeux attachés et tenus par une magnifique broche. Elle portait de ces robes que toute les filles de bonnes familles portaient autrefois. Elle se tenait bien, ne disait rien, et restait là. Songeuse et rêveuse. Elle était polie, ayant apprit les bonnes manières dès son plus jeune âge. Après tout, elle faisait partie de la bourgeoisie et étant déjà promise à un jeune homme. C'était disons, la belle vie? Oui. Emily n'avait rien à envier les autres, puisque sa vie était fabuleuse. Elle était souriante, heureuse d'être là. Heureuse de vivre. Elle rayonnait de beauté et de douceur, chouchoutait ses petits neveux et se plaisait à danser gaiement devant ses amis.

« Elle a bien changée depuis ? » ▬ Hum. Oh. Très peu..
Enfin bon. Maintenant, c'est la tronçonneuse tout les soirs, et la décoration des murs par des grosses éclaboussures de sang. Un univers macabre, sombre et profondément mauvais entoure Emily aujourd'hui. C'est fou ce que vivre longtemps et continuellement peut rendre fou. Oui, aujourd'hui elle a bien changé. Oublie donc son sourire, sa joie de vivre. A présent, ce n'est qu'un faux sourire qui s'affiche sur son petit visage fatigué par le temps. Emi ne sourie plus depuis bien longtemps. Elle est condamnée, elle se sent toujours enfermée, comme étouffée. Elle s'ennuie, alors pour s'amuser. Elle. Elle se mutile tout simplement. Sans arrêt, comme si c'était un jeu. Bien sûr qu'on a peur d'elle. Qui serait amusé de la voir se planter des fourchettes dans la main jusqu'au sang. D'ailleurs elle ne se cache pas des autres. C'est ignoble à voir toutes ces cicatrices et ces marques sur son corps. Emily est dérangée, ça c'est sûre. Ne t'approche pas d'elle, je t'en supplie. C'est affreux d'être son ami. Elle te colle sans arrêt, te pose d'étrange question, agit bizarrement avec toi.. Vraiment, bizarrement.

« Comment ça? Elle est comment avec les autres? » ▬ Merci de ta question, je vais t'éclairer..
Il n'est pas rare qu'elle demande à quelqu'un de la tuer, rien que pour essayer. Elle ira sans arrêt près de vous, vous prendre dans ses bras ou vous embrasser. Et ça, souvent quand elle vient de cracher du sang et de s'ouvrir le ventre. Mieux vaut ne pas s'approcher d'elle. La plupart l'évite, et c'est mieux pour eux. Elle sait ce qu'est l'amitié, elle ferait même une très bonne amie si elle n'était pas si étrange. Elle oublie votre nom, votre petit secret, mais elle sait qui vous êtes. Emily c'est une fille qui n'oublie pas ce qu'elle voit. Elle observe, scrute, regarde autour d'elle. C'est une fille extrêmement curieuse, et elle veut toujours avoir raison sur tout. Réponse à tout. Elle n'est pas spécialement intelligente, elle agit même de façon très brutale parfois. Sans essayer de comprendre ce qu'il se passe. Elle cogne quand la situation est trop grave, au point de tuer sans le savoir. Emily ne sait plus ce qu'elle est, qui elle est. Elle est dans son monde, presque schizophrène. Tu le savais, toi, qu'elle était déjà allé dans une asile? Un long moment je crois. Enfin, elle en aura vue des choses, c'est pour ça qu'elle peut se permettre de nous faire la morale. Emi elle te lâche des trucs d'un seul coup. Sans prévenir. Des trucs très recherchés.. Hum. Je rigole. Enfin bon, elle n'aime pas le silence. Ça lui fait peur. Tout lui fait peur.

« C'est une peureuse? » ▬ Elle tremble tout le temps.. Peut-être qu'elle a froid aussi.
Emily, elle est juste naïve, et incroyablement curieuse. C'est pas du courage qu'elle a. Elle fonce juste dans le tas sans réfléchir. Elle a peur de vivre. Elle veut mourir, donc toutes ces conneries dangereuses elle s'en fout. Pourtant. Rha.. Elle est trop spéciale cette fille. Elle sursaute pour un rien, t'assassine juste parce que tu lui a tapoté l'épaule et tremble quand il fait nuit noir. On ne dirait pas comme ça.. Sachant que la première raison de la peur est celle de se voir mourir. On a peur de la mort. Mais Emily, elle s'en fiche de ça. Alors quoi? Je l'ignore. C'est une idiote, faut pas chercher. Le seul truc dont je suis sûre qu'elle a peur, à s'en chier dessus. C'est de tomber amoureuse.

« Elle est déjà tombée amoureuse ? » ▬ ....
Sûrement.
Je ne sais pas trop. Elle en aura vécue des histoires d'amour ces deux siècles. Mais elle ne racontera jamais aux autres ce qu'elle aura vécue jusque là. Tout ce qu'elle veut c'est se donner la mort, rien de plus. C'est aussi simple que ça. Bien qu'elle soit très attachée à être accompagnée, jamais seule, elle ne veut pas se lier d'amitié. Et encore moins tomber amoureuse. Emily c'est une grande sentimental. Elle pleure tout le temps, rigole pour un rien, et crie sans arrêt. Elle va pas bien cette fille. Pas bien du tout.

Elle est immortel depuis le 18 Novembre 1874.